Маля Родина
У всех есть своя малая Родина.
«Большая беда, — пишет русский философ Иван Ильин, — оторванность человека от корней. Люди блуждают, носимые ветром судьбы, как блеклые листья, нигде не закрепляясь, ни с чем не срастаясь, нигде не оседая, нигде не становятся верными. И как часто лишенные корней, теряют чувство Отечества, ибо Отечество – это «страна отцов».
К счастью, многие, покинув родное гнездо когда-то, потом памятью постоянно туда возвращаются, помнят каждый скрип двери, всплеск воды в колодце от опущенного ведра, запахи сухих листьев в опустевшем осеннем саду…
Пишем письма родным и друзьям и в них клянемся своей малой Родине в любви, говорим, что хочется приехать, а то и вообще все бросить и вернуться домой навсегда. Но на самом деле все это только разговоры. Кто-то тоскует по Ярославлю, а сам дачу покупает, скажем, в Подмосковье и там живет… Кто-то уже обосновался в Екатеринбурге, шьет там (свое ателье), а тоскует по Перми. Что мешает продать свою квартиру в Екатеринбурге и купить в Перми? Бизнес? Там, где «денежный кран», там и Родина? Наверное, все-таки не в этом только дело. А в чем еще?
Не всегда то, что нам хочется, это желание. Иногда это желание-мечта, причем, настолько призрачная, что приятнее мечтать, чем какими-то действиями приближать эту мечту. Поэтому малая Родина здесь, наверное, как прекрасная Дама, которая должна быть где-то далеко, о которой надо мечтать, потому что это нужно для души… Некий идеал, который немного приподнимает нас над обыденностью…Мы уезжаем, чтобы понять себя и реализоваться, уезжаем иногда за тридевять земель, как Иван-царевич за счастьем, а малая Родина остается единственным критерием, как бы точкой отсчета, с которой сверяются все новые впечатления…
В словаре бизнесмена можно прочитать, что «для предприимчивого человека малая Родина – там, где его дело». На самом деле дела делами, это материальные ценности, а малая Родина остается в сердце на всю жизнь. Это ценность духовная, которая не может исчезнуть как деньги или имущество. Другое дело, что вспоминаем мы о ней не часто. Разве что тогда, когда:
- увидим какой-то предмет, так похожий на вещь из детства,
- увидим человека, чем-то напоминающего кого-то из детства,
- услышим чей-то голос, так похожий на знакомый голос из детства,
- увидим перелетных птиц, за которыми хочется следить долгим взглядом…
Или вдруг прозвучит старая песня о перелетных птицах:
«Летят перелетные птицы
Заветную землю искать,
Летят они в дальние страны,
А я не хочу улетать.
А я остаюся с тобою,
Родная моя сторона,
Не надо мне солнце чужое
Чужая страна не нужна.»
И когда вспоминаем мы о малой Родине, происходит чудо: в душу врываются картинки детства. Некоторые такие дальние, казалось бы совсем забыл про них, выходит нет, не забыл, хранятся в памяти и встают перед тобой, как будто это было вчера…
Вот бежит перед тобой тропинка к реке, и ты сам ранним утром бежишь по ней босиком с удочкой в одной руке и консервной банкой с червями в другой. А по бокам тропинки чего только не растет, в том числе и крапива. Стреканет по ноге, аж подпрыгнешь, а чуть пробежал, выскочил на берег, увидел, как вода будто под паром стоит, а в ней мальки играют, а то и толстая спинка плотвы пройдет, и забыл, будто ничего и не было. Или мама-утка привела купаться утят. Идут за ней, смешно переваливаясь и одинаково занося то вправо то влево толстые хвостики. Плюх в воду, и заскользили по глади, как маленькие кораблики. Вслед за мамой, строго по порядку, будто долго тренировались…
Или поздней осенью, когда уже все яблоки собрали, прибежишь в сад, чтобы найти самое редкое – прозрачное, случайно спрятавшееся на ветке, чудом сохранившееся, почему-то никто его до сих пор не замечал. Как это могло произойти…А вкусное какое – холодное, медовое, из другого мира…Что значит детство…
Каждый где-то родился, но почему-то немногие открыто гордятся своей малой Родиной, не стремятся о ней рассказывать, как будто это запретная тема.
Картина – напоминание о детстве.
Как в стихах Сергея Смолича:
«Как хорошо, что есть родимый дом,
Что в нем еще не прохудилась крыша.
И словно в детстве, печка хлебом дышит.
И в доме пахнет теплым молоком.»
Когда уходит любовь к малой Родине, это трагедия. Потому что Родина у нас одна, другой не дано.
Но ведь говорят, что есть вещи незабываемые, которые остаются в памяти навеки. И, если человек, покинув Родину, ее забывает то только потому, что не встречает больше ничего, что напоминало бы о ней. Это может быть и сруб колодца с журавлем над ним, и стог желтого и пахнущего летом сена, и шпиль двухсотлетней колокольни, и такой родной дым, никогда не устающий виться из трубы соседского дома, и празднично-красный наряд старой яблони, достоявший до самых холодов, и засыпанная снегом длинная картофельная грядка, на которой столько потов с тебя сошло…Увидишь что-то подобное и защемит сердце, и до боли захочется в места, где прошло твое детство…
И вот ведь что странно…В детстве мир фактически очень маленький, ну, сколько там места занимает деревня, за день несколько раз ее пересечешь вдоль и поперек, а кажется этот мир огромным. А во взрослой нашей жизни мы перемещаемся на огромные расстояния, а мир наш сужается до квартиры, где живем. Как будто в детстве мир расширялся, разворачивался, а с возрастом стал сужаться, сворачиваться. Или это мыслить мы начинаем уже не образно и безгранично, а материально, предметно, узко, конкретно, приземленно?
Не случайно, когда оказываемся мы на грани жизни и смерти, начинают мелькать в сознании картинки детства:
- солнечный зеленый луг с клевером, ромашками и васильками,
- теплый парной березовый лес с подосиновиками и подберезовиками, шершавые губы коровы, который протягиваешь половинку яблока,
- капли росы на яблоках, нападавших за ночь на стол в саду…
Детство – это тоже наша малая Родина, только не в пространстве, а во времени, заповедная страна, где и небо было выше, и земля мягче, и хлеб вкуснее, когда радуешься самой малости. Как лекарство на всю жизнь.